„Hier möchte ich möglichst nie wieder auftreten müssen“, sagte Juan, als er zusammen mit Gian nach dem Schlussapplaus zu ihren Garderoben ging.
Gian musterte im Vorbeigehen die kahlen Betonwände des langen Gangs, der von der Rückseite der Bühne unter dem Saal hindurch zu den Garderobenfluren führte. Er zerrte bereits ungeduldig an seiner Fliege und öffnete die Knöpfe seiner Smokingsjacke.
„Du magst Wien nicht?“
„Das auch. Den Leuten hier kannst Du im Gehen die Socken stopfen, und sie jammern in einem fort herum. Ich mag das nicht.“
Gian grinste. „Das ist vermutlich der berühmte Wiener Schmäh.“
„Und ich mag diese Stadthalle nicht. Mal ehrlich, gehen Dir diese Riesenhallen nicht auch auf den Keks?“ Wie zur Bestätigung hallten gerade ihre Schritte auf nackten Betonboden besonders laut.
Gian nickte. „Unpersönlich, kalt, keine Atmosphäre. Für die nächste Tour sollten wir uns einen anderen Rahmen überlegen.“